Dejectos

Da forma que eu gosto
os pecados dão a volta à terra
num murmúrio lastimável
envoltos em cinzas usadas
como as cuecas do alberto

sujas, lá andam elas,
apetrechadas de esgotos portáteis.
Nauseabundos armazéns
de dejectos navegáveis.

Prestam homenagens infelizes
àqueles que face à infortúnia da vida
caleijam os calos dos galos
inseguros nas suas patitas ridiículas

Cristais encrustados
na matéria morta do ser invisível
que somos todos nós.

Basta renunciarmos à nossa condição. Verdade.
Poços de multidões
ansiosas por ter e não por ser.

Ser ou não ter: Eis a questão!